martes, 15 de marzo de 2011
domingo, 6 de marzo de 2011
CELESTE MENDOZA
¡Su cuerpo de son reboza!
¡He aquí a Celeste
Mendoza!
Celeste Mendoza abarca a
Cuba en una canción,
el corazón le palpita al
ritmo
del guaguancó.
Con falda apretada baila
la rumba en tiempo
de son, taconeando por la
calle que
le va abriendo el tambor.
Celeste Mendoza encumbra
la negra gleba
de Cuba dejando
al tambor yoruba
-con el alma de madera-
que por su cuerpo le suba
de los pies a las
caderas
hasta la negra corona
que eriza su cabellera.
Bailadora, bailadora
mulata
hija del muntú,
serpiente india,
serpiente negra,
serpiente blanca
con su traje de hechicera.
¡Sí, la guitarra mestiza!
¡No, la guitarra española!
Que la rumba suena sola,
sin madrinas ni nodrizas.
Celeste Mendoza plena,
todo su cuerpo lo ondea
y en el vuelo de su falda,
invoca como una orisha,
la magia de las palmeras.
Celeste Mendoza, hembra
rumbera,
toca sus tetas salvajes,
mientras la clave
le arrea
las manos sobre su traje,
y con su mirada obtusa
mira,
ríe y coquetea,
acariciando la blusa con
su lujuria altanera.
¡Orunla sabe tus pasos!
¡Orunla te ve bailar!
y él te quiere en el
batuque,
y en la fiesta patronal.
El vientre llama a la
mano,
para que palpe el incendio
que sobre el pubis crepita:
Celeste se contonea,
camina,
baila y flamea, y en la
voz
cantando, grita,
su devoción a Changó:
¡Ya vuela azul por el
aire,
la letra de un guaguancó!
Cimbrando sus nalgas solas
bajo la trampa
de tela, obedeciéndole
al palo que con el palo
golpea,
Celeste se enseñorea:
Ella esclaviza al Rey Falo
con su goce de mulata,
él siguiéndola tantea,
mientras ella se arrebata.
¡Así lo quiso Elegba!
¡Así lo mandó Changó! :
¡Tu cuerpo para la rumba!
¡Tu voz para el guaguancó!
Sobre el suelo de madera
reclamando
la llanura, Celeste andar
de pantera
suelta entera su negrura.
El retumbo de las congas
en
su cintura se enreda
y aunque no se lo
proponga,
ahí amarrado se queda.
Celeste Mendoza acaba la
rumba
cuando ella manda,
y sin callar los tambores,
la sigue como a su santa,
sumisa toda la negrada.
(Jorge Lineya, Santiago de Cali,2000)
PERSONAS COMO TÚ
.jpg)
A Lezka
A mí me gustan las personas como tú
que aún miran a los ojos
a los otros, con la luz de
los suyos, para
iluminarlos,
mientras les dicen en
silencio
los “te quiero”,
los “que hubo”,
los “como estás”,
los” delicioso verte”,
los “me importas”
de siempre, con la callada
voz del alma,
como sólo lo saben hacer
las
personas como tú.
A mí me mueven las
personas como tú
que cuando dicen “amigo”(o
“cariño”,
o “mi vida”, o “mi amor”),
saben lo que
dicen, y lo dicen
precisamente
porque
lo saben, y entonces
no se puede pasar
por su lado ni por su
vida, sin
sentirse uno, de
alguna manera
millonario, por tenerlas
en su cuenta personal
como
ganancias,
con opción de sobregiro,
y en constante superávit,
y sin ningún riesgo
futuro de
andar deficitario;
porque las personas como
tú,
están hechas de
ese oro del que no saben
los bancos
pero que agradecen y
necesitan
(tanto como
la sangre), todos
los buenos corazones de
esta tierra.
A mí me llenan las personas como tú
que siempre están dispuestas a darse plenas
de una sola manera y sin dobleces,
sin entregas a medias ni falseadas, y
sin guardarse nada
que alguien esté necesitando
con urgencia, porque
las personas como tú, saben ser
un regalo en permanente entrega,
esperando quien extienda sus
manos abiertas, para
recibirlo sin avaricia, ni soberbia,
que es como les gusta ser
tenidas, a personas como tú.
A mí me fascinan las personas como tú:
tan genuinas, tan ellas, tan irrepetibles
que no va encontrar uno quien se les parezca,
ni a la vuelta de una esquina,
ni a la vuelta de unos años,
y en cambio,
si va a estar uno deseando
encontrarse a personas
como tú,
siempre a la vuelta de una esquina
y siempre
a la vuelta de unos años,
sólo para saber que la vida
no se vivió en vano si en ella conocimos, a personas como tú.
A mí me incitan las personas como
tú,
que como una bandera en oriflama
ondean siempre
(alto en el asta
y con el viento a favor, o contra él)
el carácter suficiente y bien apuntalado,
para decir lo que piensan,
y la prudencia
de sobra para pensar lo que dicen,
y cuando eso sucede,
un segundo después,
el mundo ya está mejor de como estaba,
gracias a
personas como tú.
A mí me encienden las personas como
tú
que cuando sonríen (y hasta cuando ríen) lo
hacen con el alma, con un fuego
de incendio que todo lo contagia
y todo lo traspasa, y a todos nos dan
ganas de reír (y aún de sonreír),
así como lo hacen personas como tú.
A mí me inspiran las personas como tú
que saben ser de muchos,
que saben ser de muchos,
que saben ser de todos,
que saben ser ellas y saben
ser de nadie,
y que le hacen sentir a cada quien,
que igual que el sol de nuestra órbita
terrestre,
estarán siempre ahí
para nosotros aunque
la noche
llegue, aunque la tarde pase
aunque un eclipse nos borre,
como un sueño
la luz y
nos trague la sombra en la deshora.
Porque son personas como tú
las que saben quedarse a estar ahí,
inamovibles,
para llegarnos luego sin esperar
a ser llamadas,
después de cuanta cosa pase,
o deje de pasar.
Y yo que a veces aborrezco este
mundo y lo juzgo y lo condeno
por su sarta de infamias;
por la sed de sus guerras,
por el hambre sin fin
de sus tiranos y de sus imperios,
por su basura ilustre y aplaudida,
por sus afanes y su mierda;
a veces cuando lo admiro y
me parece bello
(aunque imperfecto),
y lo encuentro hasta poético
y salvable, es cuando veo brillando
como estrellas
y caminando como lo hace la gente
con sus pasos,
aquí a nuestro lado,
a personas como tú.
Pero lo mejor de cuanto he dicho
es que ni Homero ni Horacio,
ni Virgilio ni Lucrecio; ni Dante ni Petrarca;
ni Quevedo ni Góngora;
ni Shelley ni Bécquer;
ni Danunnzzio ni Darío;
ni Valery ni Rimbaud
ni Lorca ni Machado;
ni Neruda ni Whitman;
ni Silva ni Barbajacob,
ni Benedetti al fin;
que han de haber conocido
tantas bellas personas (que les
inspiraron tantos buenos poemas),
ninguno, no, ninguno te conoció a ti,
así que
no supieron:
como gustan,
como mueven,
como llenan,
como fascinan,
como incitan,
como encienden,
como inspiran,
como es de hermoso saber
que uno tiene
en su vida
personas como tú.
Posdata:
Gracias, por ser, la que eres,
Gracias, por ser, como eres
Gracias, por ser tú y ser mi amiga
y merecerte esto palabra por palabra.
Por favor nunca cambies,
ni me dejes sin ti, amiga mía.
Jorge Líneya, Santiago de Cali, marzo 6 de 2010.
AÚN
A Lezca
Tu cuerpo está aún fresco
como una naranja
recién caída entre mis
manos.
Como si el tiempo no lo
hubiera tocado
está maduro su olor entre
mis cosas: lo palpo
como a la cáscara de un
sueño y me
embriago con su aroma
frutal.
Floto en su bruma dulce,
liviano náufrago del
tiempo.
Muerdo tu recuerdo blando
hasta saciarme y
de tu pubis sube el alba
hacia tus senos
hasta el crepúsculo blanco
de tu pecho
donde me bebo tibia la luz
de la mañana.
Te abres para mí todos los
días
(testamento de nubes y
corolas) con tus
muslos de trigo bendecido
y ahí,
bajo
tu vientre, me redimo.
Mariposa de luz,sobre tu piel crepito como
el día
y como el día en ti retorno
a la ceniza.
En ti vuelvo a la tierra y
me hago barro,
para que me recojan tus
manos de alfarera
y me entreguen a la
hoguera de tu cuerpo,
y a la penumbra ardiente
de tu sexo profundo.
¡Ah deshàceme sobre el
manantial sabio
de tu boca!, como a un grano
de polvo;
con el tibio abandono de
los médanos
y la paciencia antigua de
la sal.
Bébeme impuro como el
vino, derrámame
sobre tu piel desnuda y
déjame
recorrer sus espirales, hasta extraviarme
en su infinita trampa.
Me habré de devolver
en tu saliva, en el rocío
de tus axilas tibias,
en el invierno que se
desborda por tus poros;
en la sangre donde niegas
la semilla,
y en el agua que derramas
a la sombra.
Estoy aquí nunca lo
olvides: esperándote aún
con mi cuerpo de
cáliz para verter
en él tu cintura de leche,
para que en él, derrames
tus caderas de espuma;
para que en mí, disuelvas
tu esencia mineral.
Estrella blanca en mi
extensión gravitas,
tiñéndote de mí: aún.
Santiago de Cali,Jorge Lineya,2010
LA VOZ DEL FUEGO
Yo soy la voz del fuego, la
enajenable voz.
No me conmueve la pasión
de un ruego,
arde música de sones
profundos en mi voz.
Yo soy la voz, la del
oscuro origen,
la voz con el destino del
incendio.
Lenguas de inquieta luz en mí se
erigen,
lamiendo la penumbra del
misterio.
En mí conspira encendida
la ceniza,
bendigo al barro de noble
corazón.
Me enciendo con el beso de
la brisa,
soy quien subleva a la
piedra y al carbón.
Yo soy la voz que funde la
melaza
para embeber de dulzura su sabor.
Mi acento a los olvidos
amenaza.
Soy quien desnuda el filo
del dolor.
Me bebo ardiente el alma del acero,
cabalgo airoso el cuero
del tambor.
De voces antiguas arde en
mí un venero,
me enciende el odio menos
que el amor.
En mí la noche se viste de
agonía.
Mis fauces muerden las
entrañas de la tierra:
sobre mi vientre se
incinera el día.
Yo soy el heredero de la
guerra.
Yo soy la voz del indio y
el mandinga.
De un nuevo Prometeo soy
la voz.
Yo soy el aire que excita
a la siringa.
De un pueblo atormentado
soy la voz.
A mí regresa agotada la
palabra
en mí renace preñada de
canción.
Yo soy la voz del fuego.
La enajenable voz.
Jorge Lineya,Santiago de Cali
ELLA
.jpg)
Como la luz ella lega a mí
y
a este mundo que habito:
todo lo
alcanza su ser
transparente y tibio
más allá de las fronteras
del silencio.
A su paso se despierta el
alma
de la piedra, donde yacen
los siglos
olvidados y densos: son de
ella todos
los milagros de este día,
ellos llevan su nombre,
ellos traen su huella
abriéndose como
una puerta para los
desesperados.
Ella viene a vencer los
recuerdos y
a exorcizar el dolor a
cada herida:
el tiempo empieza ahora
ahí donde
despunta su sonrisa
infinita y nada más importa
desde
entonces.
AUSENCIA
A Anyeli.
En tu noche bebí con las estrellas,
el agua que vertían ríos
oscuros.
En ella tuve el alma de la
arcilla,
para ella fui la piedra de
los muros.
Te tuve para mí como a las
horas:
queriendo retenerte, te
perdía;
tratando de alcanzarte, te
me ibas;
buscando que llegaras, tú
partías.
Mujer hecha de lunas y de
sombras,
tu cuerpo era el ocaso y
era el día.
A ti llegaba huyendo de la
guerra,
en ti hecho canto
amanecía.
Fueron tus senos los
oscuros frutos
que a mi boca le
entregaron su dulzura,
y tu sexo la doliente
gruta
donde vino a derramarse mi
locura.
Aún tengo el sabor de tus
pezones,
rezumando su néctar como
moras,
sobre mi lengua harta de
palabras,
sobre mis labios embebidos
de canciones.
Ahora que no estás busco
esa noche perenne,
que en tu cuerpo se extendía;
pero el invierno ,al fin hace
un derroche,de horas amargas
y de
fríos días.
(Jorge Lineya,Santiago de Cali,1999)
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