viernes, 3 de junio de 2011
NECRÓPOLIS
Inspirado en un cuento de Augusto
Monterroso
La guerra (como una vieja Hidra) había
multiplicado su aterrador rostro por todas las ciudades de los hombres, hasta
que escasearon los cementerios y las fosas para enterrar a tantos muertos, y la
gente para llorarlos. El mundo entero se convirtió en un enorme panteón,
pasto de los necrófagos de todas las especies y géneros, los cuales encontraban
alimento a flor de tierra.
Los carroñeros y las demás criaturas,
debieron esperar a que muriera de una de sus heridas el último de los
guerreros humanos, para volver a vivir en paz sobre el planeta. La buena
noticia la trajo la mosca, que podía dar absoluta certeza del hecho (como el
resto de sus compañeras de enjambre), y quien no que pudo a esperar para
contarlo: pasó zumbando y gritando como un heraldo, por cuanto rincón había,
loca de la felicidad.
Desde entonces, la mosca carga la fama
de ser también portadora de buenas noticias, y tiene un monumento al lado de la
paloma en el reino de las criaturas irracionales.
(Jorge Lineya, Santiago de Cali, 1996)
CORAZÓN DE ACERO
En el pecho de Superman una verdad
se ha calado esta noche como un clavo de kriptonita
doloroso, hasta el fondo, cuarteándole el alma como si fuera un
terrón de barro seco, mientras vuela sobre la ciudad sin más alas que su
ondeante capa roja: Luisa Lane le ha confesado cuando
atravesaban el oscurecido cielo de Metrópolis( cargada en sus brazos
y colgada de su cuello como la doncella de un trillado cuento de
hadas, gozando feliz de las atenciones de un
príncipe de verdad azul y celestial), que a quien ella ama
verdaderamente con cada fibra de su fervoroso corazón es al torpe,
tímido, anodino, y siempre balbuciente Clark Kent, su compañero de trabajo en
el Daily Planet:
-— Es como una ardillita, sabes: tan
pequeñita, tan confiada, tan vulnerable, tan trabajadora, tan tierna, tan...no
sé qué. Tú y yo podemos ser amigos ¿si... quieres?
Esa confidencia lo aturde y lo decepciona.
No entiende el héroe como esta sentimental mujer, pudiendo escoger en
la vitrina de la tienda entre un superhombre como él y un
mequetrefe hecho de deleznable arcilla (como todas esas
birrias hijas de la Tierra), haya elegido tan mal a la hora de
las decisiones importantes: cuando Clark muera, volverá al polvo de donde lo
sacaron y en cambio a él, al hijo de Jor-El y del planeta Kriptón,
le pasarán los siglos resbalándole y siguiendo de largo, sin que se
le oxide siquiera una hebra de cabello.
No sabiendo que decir
Superman descarga a su invitada con un gesto tenue, sobre
la azotea del edificio donde esta vive y espera con circunspecta
galantería, a que la muchacha baje las escaleras hacia a su apartamento(o hacia
donde sea que quiera irse ahora la
imbécil, inclusive al Infierno), para empezar
a llorar sentado en la cornisa del edificio tal y como sólo lo saben
hacer, los verdaderos hombres de acero.
(Jorge Lineya, Santiago de Cali 2000).
ESTRELLA
La muchacha soñaba con ser la estrella
más grande y admirada del universo. Algo que no se hubiera visto jamás en el
rutilante firmamento del cine o la televisión del mundo, ni en ninguna otra
parte: el fabricante de estrellas (de la “Star System Company”) la entendió tan
bien cuando la oyó cantar y la vio actuar (después de negarse tantas y
repetidas veces a recibirla en su oficina), que sólo tuvo que chasquear sus
poderosos dedos para convertirla en una.
Ahora la novata
titila en el cielo todas las noches, alineada entre las luminarias
de una constelación, pero brillando como si fuera un sol con sus
flamantes aires de diva, y despertando el interés de cuantos
escudriñan el cielo en busca de eventos extraordinarios. Y hasta los
telescopios ahora se interesan en ella.
(Jorge Lineya, Santiago de Cali ,marzo 27
2005)
PERRO
Perro es fiel y obediente como un
esclavo. La voz de Amo es su voluntad siempre, salvo cuando anda cachondo
porque entonces sólo tiene oídos para sus ganas. Amo hoy se olvidó de eso y
como lo vio rijoso, lo pateó como a un fardo, para que se bajara de la hembra
que su niña paseaba por la plantación. Perro que no entiende de pudores se ha
encabronado con la tunda de Amo y le ha saltado encima y le ha destrozado el
cuello de una furiosa mordida. Amo ya no pateará más a Perro ni a nadie.
Cuando ve venir a los hombres gritando y disparando
truenos, Perro corre hacia donde ha visto huir a los negros que él caza con la
jauría, y sin esperarlos, se pierde entre la maleza. Él sabe que por ese camino
se huye de la muerte y de las carlancas.
También a Perro, la libertad le sabe a
sangre de amo.
(Jorge Lineya, Santiago de Cali, 1999)
FANÁTICO
No lo podía creer, después de una
hora esperando ver a Drácula morir por enésima vez (y como siempre desde
los sagrados tiempos de Bela Lugosi), aparecieron ante mis ojos las dos
palabras que más me gusta leer en la pantalla, pero cuando el desenlace de la
cinta es el esperado: “The End”. La sala empezó a evacuarse tranquilamente y
con parsimonia como si a nadie le preocupara lo que acababa de pasar: el
maldito vampiro se había burlado de todos (incluidos nosotros que pagamos
la entrada para ver otra cosa)y mientras se incendiaba su vetusto
castillo y se lo creía definitivamente muerto( atrapado como una rata en la trampa
de llamas), él estaba a salvo, cómodamente guardado dentro de
un lustroso sarcófago puesto sin catafalco al final de un
enredado y furtivo laberinto de galerías subterráneas, que se
alargaban a unos cuantos metros bajo el suelo de la guarida.
Sonriente y triunfal,
el Conde soltaba para el auditorio (en un primer plano de la
cámara) una sonora y tétrica carcajada que nadie del reparto percibía arriba de
la escena fraccionada, pero que uno si veía y escuchaba perfectamente,
sentado en la butaca del teatro haciendo parte del público.
Eso fue lo que no pude soportar: no
sólo porque la plata que uno paga por su boleta, tiene que servir
para que Hollywood le dé a uno (que es un fanático de los buenos filmes)
estupendos y dignos finales en sus películas, sino por simple y elemental
“justicia cinematográfica” que es la máxima aspiración de un cinéfilo decente,
como yo. Así que sin pensarlo más saqué la hachuela que siempre cargo en
mi maletín, astillé de dos certeros golpes el descansabrazos de mi asiento, me abalancé con la
decisión de un cruzado contra el rectángulo de tela donde estaba la
imagen y clavé con mis propias manos la improvisada estaca en el pecho del Nosferatus quien sólo me
alcanzó a mirar unos segundos, perplejo(sorprendido por esa muerte súbita y
fuera del guión, supongo), antes de convertirse en un mísero montón de huesos
secos y blancos, que inundaron el ambiente con su tufo de auténtica podredumbre
de cadáver antiguo y sin redención.
La gente que estaba adentro conmigo, no
entendió mi actitud ni mi acción porque no es buena espectadora, y
tampoco agradeció mis buenas intenciones y se vino en contra mía no tanto por
el desastre fétido que armé sino por haber malogrado la
segunda parte de la zaga matando a su protagonista: algunos inclusive ya
se estaban amotinando y proponían a gritos mi linchamiento azuzados
por el energúmeno del dueño quien me acusaba de “vándalo”,
por haberle arruinado el negocio y el lienzo de proyección (que había
quedado nada más algo rasgado y manchado con la sangre del muerto. Tuve que
salir huyendo por la puerta de emergencia del edificio, para evitar convertirme
la mala noticia de la crónica roja al día siguiente.
Voy a dejar de ir al cine por un rato
porque nunca se sabe a quién se pueda encontrar uno que se acuerde de los
hechos. Mejor estaré visitando una larga temporada el Museo
de Arte Moderno, porque mis otras dos pasiones son la escultura y la pintura:
la buena escultura y la buena pintura, claro.
(Jorge Lineya, Santiago
de Cali 2003).
EL SALVADOR
Y como duele Salvador tu sangre de
Mesías derramándose desde
los corazones de nuestros
bienaventurados.
Como duele Salvador tu
suplicio de mártir
sobre la cruz de fuego de
la guerra
a la que te han condenado
estos nuevos fariseos
de la doctrina de la
“National Security”.
No hay sangre más inocente
que la tuya,
ni más limpia, ni más
liberadora: cada gota
que cae, se vierte en la
copa para apurar
el trago amargo que se
bebe
nuestra América
en cada uno de sus hijos.
Tantos Judas que te
entregan a
estos nuevos verdugos por
unas monedas,
no alcanzarán para
sepultar cada una
de las piedras sobre las
que edificarás
y habitarás un día, lejos
de
la República del
Miedo.
Otra vez, Salvador, pasa
el cóndor
con su silente y
amargo vuelo en el ocaso,
otra vez sus alas le abren
la esperanza al Sur,
otra vez los brazos se
levantan
para erizar la tierra de
justicia,
otra vez las manos,
empuñando
para forjar los sueños,
los fusiles.
(Jorge Lineya, Santiago de
Cali 1985)
MIRADA
Una leve sonrisa se asoma
en tu rostro
siempre, y con ella te
abres hoy como
un girasol en medio de la
tarde, sobre
el anden que nos lleva a
cualquier parte.
Al tiempo se le enredan los
minutos
inevitablemente en el
cáliz de
tus labios abiertos, que
no esperan
nada a cambio de lo que
ofrecen.
El mesero te sirve el zumo
de naranja
en el cristal y a mí me
llega el café
en la porcelana: el viejo
sol relumbra
sobre tu piel como un
muchacho
codiciando tu sed,
mientras te bebes
con el agua y la fruta,
sorbo a sorbo, mi mirada.
Jorge Lineya, Santiago de
Cali 1998
MODA
En estos días de carnaval
y farsa
está de moda, amor,
andar por las calles
luciendo la hipócrita
felicidad de los bufones;
pintarle la sonrisa de una
máscara
al rostro del dolor,
y saludar al hambre y la
miseria en las caras
de los niños,
donde la ciudad se ve
sucia y olvidada.
En estos meses de furia y
asesinos,
está de moda, amor,
caer por última vez
sobre la acera,
para bañar con nuestra
sangre el polvo
del asfalto, y compartir
con ajenos transeúntes
nuestra muerte, mientras
las moscas
florecen con la hierba,
sobre las tumbas
de los olvidados.
En estas horas absurdas y
dolientes,
está de moda, amor,
hablar al desayuno de la
guerra y
su circo de sombras,
y de las siempre
esperadas variaciones
del Dow Jones;
o de las últimas
noticias “Wall Street Journal”,
mientras se saborea un pan
o una mentira,
sentados a la mesa,
como ángeles
perdidos en su cielo
perfecto.
En estos tiempos de ira y
precipicios,
está de moda,
amor, salir de
nuestra casa
temprano, muy temprano,
como siempre,
y no volver jamás
a tocar nuestras puertas.
(Jorge Lineya, Santiago de
Cali, 1986)
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