sábado, 9 de abril de 2011
viernes, 8 de abril de 2011
jueves, 7 de abril de 2011
PASAJERA
(Obra de la pintora colombiana Débora Arango)
Lleva horas
esperando viajar, sentada pacientemente sobre la banqueta del
paradero de buses y vestida aún con la bata de hospital. Aunque ahora el tiempo
no es un asunto que le importe o le preocupe, al arribar la
buseta se apresura a pararse. Se da cuenta que es la suya no tanto por la cara
de ángel del conductor(bonachona y amable), sino por el itinerario escrito en
la plaqueta del rutero en siglas y letras mayúsculas que no dejan dudas sobre
las estaciones a donde se dirige: “PURG-INF -PARAI(paradas obligatorias)”.
Cuando está segura,
al abrirse la delgada puerta automática plegándose hacia atrás, se sube y casi
de inmediato se sienta en la única silla que hay disponible y
que parece, a primera vista, reservada para ella. Sólo hasta que la ve
debidamente ubicada en su puesto, el atento chófer reinicia la marcha:
—Este es el único
mundo, en donde todos cabemos sin apretujarnos—dice la señora para el resto de
viajeros, mientras se acomoda en el asiento— y también es el único
turno que nadie nos disputa para tomarlo de primero, ¿no? Para saber eso tuve
que morirme hoy, caramba: un cáncer de mama que me ganó el pulso en un tire y
afloje bárbaro, me tiene aquí, saben. Ser una de nosotras no es un trabajo
fácil tampoco, el sacrificio que cuesta no hay quien se lo pague bien a uno acá
¿cierto? Yo me bajo en la Estación Paraíso según sé: de Purgatorio ya
tuve bastante con mi enfermedad, y de Infierno la vida entera.
Las almas que
la acompañan como pasajeras en el mismo viaje sin regreso, se la quedan
mirando, sin decirle nada (aunque bastante extrañadas con tanta
locuacidad), mientras el vehículo que las transporta a todas se adentra en la
carretera, y la ciudad se diluye afuera como la brumosa e imprecisa
visión de un sueño que al fin se deshace en el aire como si estuviera hecho de
calina, de vapor, o de nada.
(Jorge Lineya,
Santiago de Cali 2009)
EL EJECUTOR
Sopesó el arma con la mano en un
gesto breve y ritual (asegurándose de que nadie lo viera) antes de
metérsela entre la pretina del pantalón, por el lado derecho del vientre donde
siempre le gustaba tenerla: a la mano, accesible, fácil de desenfundar.
Luego se arrellanó en el asiento del conductor y repasó en silencio, dentro de
su cabeza, una y otra vez las imágenes del crimen, tantas veces
previsto (igual que muchas otros), como pasando una tira fotogramas
por la pantalla de una vieja moviola.
Su víctima esta vez le resultaba fácil
de abordar, la única desventaja estaba en que no le era
indiferente como los demás a los que había
despachado: lo odiaba con un odio tan puro y simple a éste, que
matarlo sería casi una liberación, un triunfo de su conciencia y de su espíritu
de vengador. Además lo conocía tan bien como al rostro tajado en el vidrio
del retrovisor de su auto y por eso también sabía que para el
hombre no había perdón posible en este mundo, aunque de
haberlo él tampoco se lo daría.
Por primera vez no abrigaba
ninguna ansiedad ni ningún miedo acosándolo bajo la chaqueta de cuero que
usaba para disimular la Magnum, y hasta creía que ese día más que
cualquiera de los pasados la suya iba ser la mano de Dios ajustando
las cuentas. Esta vez tampoco habría tortura alguna
para su víctima, sabía de antemano (le constaba) que esa vida ya había tenido
suficientes suplicios. La muerte le iba a procurar un descanso permanente
y definitivo y eso era lo que más le importaba: las repetidas
pesadillas con los deudos, los muertos y su
barullo voces reclamando el merecido castigo para su asesino,
eran cosas que no tenía que imaginarse y que además lo desvelaban con su
carga horror, noche tras noche, día tras día; sin darle tregua ni paz.
Después de ese día semejante
monstruo le iba a hacer falta a muchos porque (eso pensaba) todos bajo el
cielo tenemos quien nos extrañe, pero ya encontrarían su General y el
gobierno otro lacayo igual de eficiente para ejecutar la sucia
labor de limpiar el país de la basura opositora. La paradoja que entrañaba la
chapucera urdimbre que hilaban esos pensamientos, lo
hizo sonreír con cierta sorna:
— ¡Dios. Patria. Honor. Libertad.Y
orden, mi General ¡— dijo sin emoción y en voz alta a sabiendas que nadie más
lo escuchaba, salvo él mismo. Luego se persignó con un aire de resignación y
abrió la portezuela del sedán.
Al bajarse del vehículo sintió de lleno
el sol de la tarde dándole pleno en la cara, apenas defendida por un par de
anteojos oscuros y caminó tranquilo a hacer por última vez su trabajo.
Entró al hotel mostrando la soltura y la confianza propias de un huésped,
aunque sin saludar a nadie (buscando que no lo repararán), tal y
como lo había planeado, tratando de pasar desapercibido.
Frente a la puerta señalada sacó un
juego de llaves y abrió con parsimonia. Ya dentro del cuarto, con una mirada
álgida desprovista de toda compasión, se enfrentó a su víctima, la miró a los
ojos y casi se sorprendió de encontrar en ellos el mismo hielo que
sentía enfriándole los suyos. Sin darse más tiempo sacó el revólver, se lo puso
a la altura de la sien y se lo disparó. El mundo se hizo nada ante sus ojos,
después del estruendo de la explosión.
La policía encontró el cadáver del
suicida tendido al pie de su cama, frente al espejo enmarcado en la puerta del
armario.
(Jorge Lineya, Santiago de Cali, 1991)
NEGRA
A mi querida amiga Oliva Arboleda, profesora de danza folclórica de la Universidad Libre en Cali, quien ha dedicado gran parte de su vida a resaltar y rescatar la cultura de su etnia, de su raza y de su pueblo(Guapi) como orgullosa guapireña que es. Sea este un homenaje de reconocimiento personal.
Negra: cuando te ves al
espejo,
cuenta tú, qué es lo que
ves.
Si no te gusta lo negro,
dime lo
qué vas a hacer,porque naciste
bien negra:negra, como debe ser.
No te me alises la pasa,
no te me aclares la piel,
no te me tiñas el pelo;no te me eches a perder
porque yo te quiero Negra:negra, como debe ser.
Hasta Dios te quiso negra
y te puso de mujer
plantada sobre la tierra
en la africana llanura
y te hizo negra, tan pura:
negra, como debe ser.
A ti, hasta el sol te
desea
para llevarte a su casa,
y cuando el día clarea
él se baña en tu melaza,
porque él (que todo lo
besa)
de ti se quiere
embeber. Es que hasta a él
le gustas Negra:negra, como debe ser.
En tus caderas el mundo se
mueve
al rico vaivén
(cimbrando el vientre
fecundo),
de tus muslos de gacela;
tú caminando el anden
y atizando la candela,
negra, como debe ser.
Sobre tus nalgas altivas,
redondas como mameyes.
se entroniza la mirada,
y mis ojos son dos reyes.
que presienten la celada
y allí quieren perecer, Negra, como debe ser.
En tus ojos de carbón,
tu piel de oscuro café.
y ese negro socavón que
forma tu cuerpo entero,
yo quiero perderme y
quiero,
volver a encontrar la fe:
Negra, como debe ser.
No envidies la mujer
blanca,
porque a ella la envidias
mal
cuando ella te envidia
bien:
ella se tuesta la piel
para
tenerla morena,
y se trenza la melena
para lucir como negra.
¿Por qué no te quieres ver, negra, como debe ser?
Quiero tus narices ñatas
(ya lo decía Guillen),
como nudo de “cobbata”,
, y quiero negra tu pasa
y tu bemba bien morada.
No te quiero disfrazada
luciendo
postiza y falsa,
con afeites de teatro
negando tu negritud
(como doncella
morena en tiempos de
esclavitud).
Porque yo te quiero Negra,
te quiero negra
muy negra. Te quiero
negra,
bien negra.
Te quiero Negra, tan
negra: negra... como debe ser.
(Jorge Lineya ,Santiago de Cali,1999)
EN TUS OJOS
A Lezca.
En tus ojos el tiempo se
detiene
de pronto:
tú nos vences al dios,
que nos mide las horas,
con la serena luz de
tu mirada.
Una saeta de silencio
vuela
desde el fondo de ti
hacia mi espacio,
horadando mi voz,
mi aliento y mi palabra.
Una andanada de
tibieza llega
de tu cuerpo distante
y es como una verdad que
me
abstrae del mundo, y no
soy
más la huella,
ni tampoco es la noche;
ni es todo cuanto
abarca mi textura de
hombre.
Tienes toda la magia del
sueño
y el crepúsculo:
todo nace de ti
ahora,
todo lo creas,
todo lo deshaces; sólo en
ti la paz
parece cierta y mía
en estos días de alucinantes
guerras.
Tan sólo para ti la
luz se hace mirada,
tan sólo para ti los días
construyen su memoria.
Tan sólo para ti se hacen
estas palabras,
aunque, para tu
insondable corazón marítimo,estas
no sean más que
inútiles palabras vertidas como agua
sobre
tu piel de invierno.
(Jorge Lineya,Santiago de Cali )
ARGONAUTA
Noches hay,
en las que yo,
argonauta solitario,
salgo a buscar la poesía,
bajo la luz lámparas,
en los andenes
y las esquinas.
(Jorge Lineya ,Santiago de Cali 1983)
TU AMOR
Tu amor tiene la voz de
un bolero de Richie
Ray
que hoy me importa más.
Hago, inútilmente el
verso,
para retener el recuerdo;
el olor de tu piel,
el calor de tus
caderas
bailando bajo mi brazo
y tu boca en mi oído , tarareando esa vieja canción.
(Jorge Lineya. Santiago de Cali,1987)
A UN BOXEADOR PALENQUERO
Tú
“kid”, muchacho gris, dispuesto a noquear
la
pobreza con los golpes de tus manos cerradas
para
escaparte del barro
del
palenque,
donde
te quiere sepultar ella
con
tu sonrisa blanca:
ella
toda fauces y garras,
ella
toda hambre y miseria,
ella
toda mierda y olvido.
El
viejo mastín del esclavista es ella.
Pero
no serás tú quien se deje enterrar
antes
de que suene la campana y
empiece
el primer "round" .¿No
es cierto “kid”, muchacho?
Aquí
está como una muralla,
erguido tu cuerpo elástico
de
gladiador oscuro,dispuesto para el “match” que
hay
que dar por tus sueños.
No va
a encontrarte
sentado
en un rincón esa tirana,
tú
irás por ella a su esquina
con
tus puños metálicos a
romperle
a puñetazos la quijada
con
tu jab poderoso;
a
sacarle el aire de su aliento
con tu gancho de izquierda;
a
estrellarle tu ira con un “punch”
de
derecha para
dejarla
allí tendida en el tinglado,
de una vez con un “out”, de
una vez para siempre.
Tu
kid, muchacho azul,
andas
buscando el sol más allá
del
palenque y sus calles de cieno:
un
sol que venza
al
hambre, que te calce y te vista
y te permita andar
mezclado
entre la
gente
como un gentleman
perfumado,
un
nuevo
ciudadano recién
parido
entre las duras cuerdas
de un
cuadrilátero y no en
una
casucha de cartón y palos
de la
que nadie quiere saber
y a
la que tú esperas no regresar jamás
ni
por tus pasos:
los
amos que gobiernan (¿ya lo sabes?)
te quieren ver ahí de
nuevo,
cumpliendo tu condena de esclavo,
esa
que te impusieron desde cuando
tus
ancestros escaparon
del
dogal y la tralla,
del
capataz y la hacienda,¿recuerdas
Kid, muchacho?
Pero
tú les dirás “no” con cada puñetazo:
el
acero de
tus
músculos
forjado en el gimnasio entre
hambres
y desvelos, ese
acero que se tensa
ahora en tus bíceps y tríceps,
levantará
un palacio digno de un campeón celeste.
Ya te
verán ahí reinar los incrédulos,
ya
te oirán decir en
un
inglés precario “¡Champiom, champion!”
Ya te
oirán gritar
en tu
pobre español “¡Champion, champion!”
y ya
sabrán de ti
los que nunca supieron
y les
importarás al fin a quienes
nunca te
vieron
cuando eras nadie y nada,cuando
eras sombra y negro;
cuando
eras palenquero. El
gueto y el palenque (no tengo que decírtelo),son
el mismo amo fiero.
Tu
kid, muchacho (Cástor de ébano,
Pólux
de alquitrán,
peleador
proletario: Chocolate, Pambele,
Rocky
Valdez; Caraballo, Cassius Clay
boxeadores eternos),
¿Estás
acaso preparado para el
veneno embriagador de la fama?
¿Estás
acaso listo para esa trampa deslumbrante
de
ninfas de satín
que
vendrán con el “flash” de las cámaras ,
buscando
tu pose
para
las revistas y los diarios,
y por
esa imagen de héroe
para la televisión
y por
los seductores números de
tu cuenta bancaria?
Esas
mujeres a las que no les
importará tu sangre yoruba
(mandinga,
bentú, lucumí, carabalí).
¿Estarás
acaso listo para esa mentira
de nuevos amigos
llegados
con el título de campeón
y
endosados como
ganancias
al cheque de tu victoria?
Dime
tu “Kid”, muchacho,
tú
que has soñado tanto con el día
de tu
gloria esperando al Padre al Hijo y
al Espíritu Santo
en
cada dólar de la bolsa del premio
Cuando
llegue ese día (y llegará ese día),
¿sabrás hacer de “lover” lo que hiciste de “sparring”?
¿Protegerás
tus plexos y tu cara del golpe bajo
y el
ataque inesperado?
¿Te
mantendrás firme con los pies
en la
tierra en medio del estruendo
y el ditirambo,
sin
perder de vista al adversario,
que
no es el otro,
sino
tú mismo endiosado por el “show”
del último “nocaut?”
Dime
tú “Kid”, muchacho, sabrás
decirle
no a las tentaciones
de tu
anhelado paraíso o
caerás
como un
insecto
ciego en la insidiosa
trampa
de la araña para
perder
con ella tu batalla
entre
sinuosos y sutiles hilos
hechos
de polvo blanco
y de
humo gris que atarán
(como
a un nuevo
esclavo)
tus poderosos brazos
y tus
titánicas piernas,
con
grilletes pesados
,
con trabas invisibles
que
han de aplastar con saña
la libertad de tu alma
y que
te traerán amargo el
recuerdo
del palenque
al
que habrás traicionado,
porque
esa es tierra
libre
que no sabe de amos (el
palenque y el gueto son el mismo amo insano).
¿Dime
tú “Kid”, muchacho, estás preparado?
porque
si no, entonces yo te advierto:
Cuando
no sea
el
cielo será el suelo y tú serás un
perro
en él; una cosa sin dueño
que
alguien quiso una vez para su estreno;
una
historia que nadie va a querer recordar,
nadie
te mirara cuando estés besando el piso, solo,
vencido,
vuelto sobre ti mismo
como
una pregunta triste y sin respuesta.
Y
entonces “Kid”, muchacho,
querrás
no haber salido del palenque,
querrás
no haber dado el primer paso,
querrás
no haber descargado el primer golpe,
ni
ser el primer héroe moderno de tu pueblo indomable.
Te
pesará la gloria sobre los hombros
como
si fuera el mundo
y
maldecirás el tren del tiempo que te llevó hasta allí
montado
sobre sus rieles falsos.
Y eso
no puede ser.
Y eso
no debe ser.
¿Entiendes
“Kid”, muchacho?
( Jorge Lineya ,Santiago de Cali , enero 26 2007)
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