CAPERUCITY

“Dos cosas quiere el hombre auténtico:peligro y juego.Por ello quiere él a la mujer,como el más peligroso de los juguetes”.Friedrich Nietzche

A  Paula  Ruggeri

Llegó vestida de rojo  hasta los pies, luciendo un ceñido traje de cuero (que parecía  fundirse en su piel como un largo tatuaje) y unas atractivas sandalias de correas  y  tacones altos, que la hacían ver como la reina de la noche, resaltando las formas de ese cuerpo voluptuoso y joven: la suma perfecta de  las más provocadoras exuberancias tan auténticas y  naturales como sólo las pueden tener, sin  conseguirlas en un quirófano pagado, las muchachas de los barrios obreros, las mismas que disfrutan gastándose en ropa  el dinero  que no tienen, ni se ganan trabajando: debiendo  hacer pingües sacrificios para lograr gozarse como Dios manda y con quien sea, una  noche de discoteca  durante el  fin de semana.

Tapada la cabeza por la única prenda en fibra natural de su ropa ( la caperuza de una roja capa de seda, que le cae sobre las caderas)se mezcla con el gentío que invade  la pista de baile, a esa hora iluminada confusamente por   centelleantes luces estroboscópicas y cercada por coloridas nubes de humo falso, que le crean la atmósfera perfecta para poder moverse, seductora y sensual,  entre la bruma de un fingido  ensueño, exhibiendo la gracia de una inquieta y tentadora mariposa de alas púrpuras  que no quiere  pasar desapercibida para nadie.

El D.J mezcla los sonidos y los ritmos magistralmente, mientras alguien la mira del otro lado. El tipo se le acerca después de varios  cruces  de gestos y miradas insinuantes  entre ambos (inequívocas señales de un reciproco interés). En la barra del bar la  pareja se dedica a intercambiar palabras y sonrisas, mientras agotan lentamente  sus cócteles. Luego salen ambos  a abordar  el carro del hombre, camino   a su casa de soltero enclavada (según le comenta) sobre una de las lomas que rodean la ciudad, en uno de los más exclusivos barrios del sur de  Cali.

—Me llamo Lon Chaney Wolf — le dice con la mirada fija en la carretera, sin soltar el volante, evidenciando el acento y el engreimiento de quien vive convencido que su nombre foráneo y rebuscado, lo hace instantáneamente una estrella de Hoollywood.

—Lo de “che” a secas lo inventé para evitarme la odiosa comparación de mi apellido,  con el nombre una banda de música salsa neoyorquina que detesto: yo odio la salsa tanto como al soul y al blues.

—El mío, no es Lon—le responde ella con parquedad,  oteando con apócrifo  interés, el mundo que pasa  apresuradamente afuera, por la ventanilla del Peugeot.

Al oírla, Wolf no puede evitar reírse con franca prepotencia:

—Tu nombre es lo que menos me importa bombón, no conocer más de ti nos facilita las cosas a los dos. Para mí eso es algo menos en que pensar y de qué preocuparme — dice  insistiendo en mirar sin pudor y con manifiesta lascivia, las desnudas y atesadas piernas de su pasajera, las cuales  hacen que  afine su olfato a un extremo animal, para lograr percibir el tibio olor que le llega desde  el secreto lugar que resguardan esos muslos firmes y  apenas entornados: un aroma que lo excita y le dilata las pupilas haciéndole sentir el torvo poder del deseo que empieza despertar sus oscuros y primarios instintos:

— ¡Aaaah! ¡Hummm! — que olor delicioso—exclama aspirando con fuerza y ganas, el aire que lo rodea.

Cuando llegan, sin tener  que salir del automóvil, la pesada reja de hierro forjado de  la mansión se abre automáticamente, sin ruido, con la magia del control remoto que el conductor oprime desde su silla.

El valle desde la cima y bajo la sombra nocturna  y tenue, parece el olvidado lecho donde cunden las brasas  dejadas por un reciente incendio que aún  se apaga,   ilusión que crea el oblongo juego  luces artificiales y estáticas tendidas a lo largo y ancho de la explanada, brotando   de casas y edificios igual de quietos y tranquilos a esa altura del día.

Al entrar a la sala, el ámbito aparece iluminado por  bombillas blancas que cuelgan  del techo en ostentosas  lámparas de cristal de baccarat, inundando de una luz matinal hasta el último rincón del recinto:

—Ponte cómoda   y admira ese paisaje de postal que  tengo para ti — casi le ordena a su invitada, mostrándole el rectángulo de la ventana panorámica que empieza a subir su persiana empujada por un nuevo mando, cuyo botón  oprime el orgulloso dueño de casa, haciendo que el leve zumbido del sistema automático sea lo único que quiebre el sólido silencio del lugar.

Al percibir la luna  descubriéndose en tajos argentinos tras el manto sutil, hecho jirones de  leve oscuridad, que la cubren pobremente  en el cielo; pero adivinándola aun así redonda, brillante y repleta como la espera tras de las turbias nubes,  Wolf sonríe  burlón y seguro, mientras la desprevenida mujer  le da  la espalda (exquisitamente expuesta para conseguir un instante de mórbida seducción):

—¿Sabes para qué te he traído hasta acá, hermosa?— le pregunta a la muchacha que se entretiene absorta, atalayando el paisaje, mientras el cuerpo de su anfitrión  sufre rápidamente  la monstruosa  mutación que le  causa el plenilunio: cubriéndose  de pelo animal,  convirtiendo sus mandíbulas en fauces de bestia  y  sus manos en un par  de garras poderosas, en tanto  su elegante ropa se hace harapos al ser rasgada por la salvaje fuerza del acelerado cambio que lo embiste, hasta completar su aberrante metamorfosis de  lobo nocturno. 

Ella no se digna a mirarlo pero le contesta, mientras lo oye cesar bajo y casi gruñir:

—Claro— a lo que traen siempre los malditos perros como vos a doncellas como yo. A  qué más va ser, pues a comerme ¿cierto?

Contesta mirando el amplio vidrio donde ha estado vigilando impasible y atenta, el casi silencioso rito del  disimulado depredador  al tiempo que con sus dedos  bajo la falda, se busca cerca de las bragas la funda amarrada al muslo, saca el arma que guarda ahí(un Smith and Wesson, calibre 38 corta) y  se voltea tan rápido como puede,  apuntándola con una sola mano contra el licántropo, cuya maligna presencia ha desterrado al  galante caballero  que la llevó hasta allí, sólo para dejarla a merced de  este  demonio acechante, que la mira  como  una presa fácil  y  quien ahora siente la súbita descarga cerrada y estrepitosa, de la provisión de balas que lo esperaba lista  dentro del cilindro, resignándose a mirar  cómo le llegan los proyectiles que lo acribillan, sellando su desgracia definitiva, con los ojos tan plenamente abiertos como nunca espero tenerlos el maldito día de su muerte. Los estertores de la agonía le alcanzan para ver como esta inesperada asesina, se  le acerca a su tirado cuerpo  exangüe para hablarle:

—Son de plata — le dice ella mirando el revólver con el que aún lo señala;  las balas quiero decir. De plata pura y pesada. A vos no te gusta la plata, pedazo de mierda, pero a mí sí,  y me  hace mucha, pero mucha falta sabés, maldito feminicida hijo de puta.

Le habla apenas inclinándose rebosante de sensualidad y belleza, sin dejar de apuntarle mientras le  vacía los bolsillos y le saca la cartera con las tarjetas de crédito y el efectivo( un apretado y  grueso haz de  billetes verdes), justo cuando  el monstruo  que la amenazaba hace unos segundos se borra lentamente como una sombra del  cuerpo Wolf,  dejando abandonado   ante su ojos a un  inocuo hombre desnudo que la mira sin odio, desangrándose adolorido  sobre la alfombra.

—Adiós nene — le dice, ahora que le apunta a su cabeza desde su erguida e imponente altura, para descargarle sin una brizna de piedad, el definitivo disparo de gracia.

Después del estruendo, los ojos de  Wolf dejan de mirar.

Cantando una ronda infantil sobre niños que juegan en el bosque mientras el lobo está, una sonriente caperucita sale por la puerta  sin dejar de contonearse, moviendo cada centímetro de su despampanante  y seductor cuerpo  de diosa mestiza, que tiene   entre los cazadores de monstruos urbanos, la bien ganada fama de ser una de  las mejores carnadas para hombres-lobo de la ciudad. Cuando baja las escaleras hacia el garaje; abre sin mirar su bolso, saca el  celular que suena desesperadamente y lo contesta:

—Uno menos  y uno más en la lista—le dice a quien  la oye.

La Calle Quinta en carro ajeno es un buen lugar para transitar cuando llueve, piensa  mientras conduce el Ferrari que escogió  entre la ostentosa colección de autos que almacenaba Lon el idiota: el primer aparato  de su clase que cruza por estas calles, deslizándose como un relámpago rojo  por la pista ennegrecida bajo la oscuridad de la noche y que ahora es  tan absolutamente  suyo como la muerte de su malhadado dueño.

(Jorge Lineya, Santiago de Cali, 2011)