LA FUENTE Y EL GUERRERO

¿Dónde estarán los  siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro leño? Jorge Luis Borges

Taré, no sólo era el sumo sacerdote y el rey, sino el  general de los uritas al frente de cada batalla: bajo sus órdenes marchaban los ejércitos como su sombra, y el sol decía el mismo a su pueblo, envidiaba el brillo de su gloria que se extendía más  allá del poniente. Se hacía llamar “El encumbrado” por creerse en verdad el dilecto hijo de los cielos: su nombre y sus hazañas aparecían grabados en las murallas y en las puertas de todas las ciudades sojuzgadas por el puño de hierro de  sus huestes.

Bajo la égida de los dioses estaba su espada capaz no sólo de cambiar el rumbo del destino, sino del tiempo. El resplandor de su acero era la señal que esperaban los  inmortales para dejar caer la muerte,  la tormenta, o  el rayo incendiario, castigando con dureza cada cuarta de tierra enemiga o sublevada. 

Ahora atravesaba solo el desierto para honrar a sus dioses  y mostrar a sus súbditos su divina estirpe, y su inconcusa talla de guerrero. Siendo quien era no podía estar escrito que fuese a morir de sed sintiendo el olor de la tierra húmeda a unos cuantos pasos, pudiéndose arrastrar sobre la  arena hasta la orilla del  manantial, si este fuera otro de esos días  de auspicios favorecedores.

De la muerte había escapado mil veces y otras mil con ella había vencido y unas diez mil la había impuesto a sus enemigos como castigo. Ahora él, el bendecido, el odiado, el temido, se apagaba como una pobre brasa,  a merced de un sol impío que empezaba a arder con reciedumbre.

Exacerbado por  su delirio o su soberbia, hablaba  con la furtiva fuente, como si fuera  una más de sus sumisas siervas:

—Agua, agua — decía con   dificultad, mirando penosamente con un rostro ladeado el lugar donde imaginaba se ahuecaba el lecho, sobre el cual debería  correr   como una bendición el codiciado líquido, del  que sólo alcanzaba a percibir un cercano y tenue rumor.

Cuando los  arrasados ojos, dejaron de ver, insistió:

—Agua, agua obedece la voz de tu rey, no hay nada ni nadie en este reino que no lo haga. Sáciame, ven a mí, bendita hija de las nubes, auxíliame, procúrame la  vida, te lo ordeno.

Lo decía fatigado pero convencido, caído de espaldas, derrotado ya por los austeros y confabulados enemigos de la sed y el calor, tratando de asir vanamente, con una mano exánime y temblorosa, la empuñadura de la espada caída a su lado, tan inútil e indiferente como el mundo  sin dueño que lo rodeaba. Cuando no pudo decirlo lo siguió  pensando y cuando no pudo pensarlo empezó a  soñarlo, sin dejar de oír el murmullo del riachuelo que no  podía ver. Los pájaros de malos presagios   hacían  ya círculos a lo lejos.

La muerte lo encontró balbuceando maldiciones a los dioses que lo habían abandonado.

(Jorge Lineya Santiago de Cali, 1991).