KENT

Pero la plebe dirá parpadeando “todos somos iguales”. Friedrich Nietzsche

Mientras  se afeita su incipiente barba en  el cuarto de baño, mira sin sorpresa el  rostro del súper-hombre que se refleja  repentinamente en el espejo cuadrado,  mostrando  su  estúpida sonrisita con ese aire de prepotencia que tanto lo  desquicia y con el que parece decirle  siempre: “ ¡Qué sería de ti, sin mí, muchacho!”. Entonces  detiene su acicalamiento personal y cierra los ojos, buscando  borrar  el recalcitrante espejismo con el que lo acosa su imaginación desde hace años (demasiados años).

Dentro de su cabeza maldice  al mundo de aventajados sicoanalistas que le han roído los bolsillos por tanto tiempo, aprovechándose de él como un zoquete,tratando de convencerlo de  que  el “Hombre de Acero”  es sólo su alter-ego: el superlativo resultado de una “obsesión neurótica”   , el fruto inevitable de un “complejo de superioridad” sembrado desde la infancia en los “fértiles terrenos de su subconsciente” (¡bla, bla, bla!). Algo que según le han dicho, un día se esfumará de su vida de la misma manera como llegó, tal cual  le repiten y le prometen convencidas,  cada una de esas inútiles cotorras de alquiler  en sus  engoladas peroratas,  sin que hasta hoy ninguna logre desterrarle de una buena vez    al tozudo fantasma que  lo merodea por los intrincados recovecos de su mente (que es justo para lo que   consulta y   paga a esa tribu de taimados embaucadores).

Sus padres tratando de ayudarle a vencer los embates   de su naturaleza enfermiza cuando apenas era un párvulo, le leían( con el fin de que las tomara como  ejemplos)  las historias  de los héroes griegos: Hércules, Jasón (y su portentoso equipo de argonautas), Perseo, Teseo y Aquiles, y el resto de una larga lista de dechados, quienes desde el vientre materno habían sido elegidos para las vicisitudes de una vida y una gloria extraordinarias, siendo en principio meros seres humanos, catapultados a las alturas del mito por las leyendas creadas con sus fabulosas acciones:

— Aceite de hígado de bacalao: me obligaron a beber  galones enteros de ese menjurje en mis días de escuela,  para que no me entraran ni los virus ni las bacterias ni las enfermedades  — recuerda . Ahora ni siquiera puedo pronunciar el nombre   del   pescadito ese  sin que me asalten unas   nauseas bárbaras. Y espinacas: toneladas de espinacas me comí a regañadientes para lograr parecerme al marinero fortachón de la televisión  y ahora mírenme aquí  pensando que las hortalizas no  son más que  matojos para  rumiantes.

—Gracias papá y mamá por mis complejos, por mis fobias, por el galimatías de mi cabeza— parlotea con un dejo irónico ante el  vidrio.

Antes de caer en otra de sus crisis de identidad, Clark Kent, el trivial reportero de Villa Chica, decide lanzarse por la ventana de su apartamento rumbo al “Daily Planet” con sus angulosas gafas  puestas, su impecable terno de gentleman barato, su valija  ejecutiva de cuerina, y sin  la capa granate que lo identifica debidamente: lo cual no  le impide volar como un pájaro o como un avión bajo el plomizo y cerrado cielo de Metrópolis.

Los  lugareños que  observan  su proeza, no se preguntan quién o qué pasa por encima de ellos hoy, tomándoles una ostensible ventaja en su apretada carrera contra las tiranas manecillas del reloj. Ni siquiera lo miran: piensan que sólo se trata de un asalariado más, que encontró una manera ingeniosa de llegar cumplidamente a su trabajo  para evitar  que  su raquítico sueldo  se vaya por el sumidero, salvándose de  ese pandemonio que es el tráfico automovilístico a esta  hora del día  en las vías de cualquier ciudad del mundo.

(Jorge Lineya, Santiago de Cali, 2013)